Herbst

Es ist Herbst. Die Schwäne essen ihrer Herren mit Trä-
nen zusammengebacken. Einige matte Expressionisten schreien
nach Wein, denn es ist noch Wein genug da, aber es gibt keinen
Expressionismus mehr.
Es lebe der Kaiser, denn es gibt keinen Kaiser mehr. Uhren uhren
die Stunden fünfundzwanzigtausendmal.
Ich gleite.
Gleite Schlingen.
Kreischt eine Maschine.
Katzen hängen an der Wand.
Ein Jude geigt das Tier zum Fenster hinaus.
Heraus.
Es ist Herbst und die Schwäne herbsten auch.